lunes, 25 de marzo de 2013

POEMAS PUBLICADOS EN AL REVISTA "DE PASO"


En el número 6 de la revista "De paso" están incluidos unos poemas centones, construidos cual collage con versos del grupo poético "Taller de creación literaria" entre los que me encuentro.
























Tengo un sistema para conseguir cuanto deseo:

un golpe de lujuria por la espalda.

Soy clandestina, pienso mientras voy

mano, tormenta, pecho, vientre abajo.

Tu bestia sueña

con todos los excesos que he heredado,

la fantasía no es ciega, sabe,

gime palabras que suenan a arena removida en los charcos.

Cualquier fuego es ardiente en la memoria.

Quiero comer en tu boca,

naufragar una y otra vez

entre tu amígdala y mi lengua.

La saliva espera dentro de los labios

une y amordaza tu cuello, tus ingles, tu simetría.

Cúbreme como animal;

puedo sentir tus tallos en mi cuello

escurrido por el trote de las crines.

Ya llega el temporal de los sentidos,

las serpientes del desasosiego,

el faro abre un surco en medio del agua mansa

me curva la espalda, me arrodilla.

Pero el mar son espasmos de medusa

engendro del quejido que cruje el aire

gime, ensucia la hoja, mancha,

me repite a cada rato que estoy viva.

Y callan las chicharras un instante

la existencia de algo tan vivo que pueda morir.




Recién importados de los días de escuela

todos los rostros me parecen iguales:

enanos, gigantes, medianos;

también el que ha creído en la libertad de los recreos

donde la soledad apenas cabe;

los vivos con los muertos. Facciones

que sostienen el mundo un instante

Si ya no eres valiente

apuéstate la caja de galletas:

lo demás es incierto

trofeo de guerra, de caza, de familia.

Ha pasado la eternidad desde que purgué los caminos

con las historias que atraviesan las aduanas y las despedidas

tocando fondo, pero no habitándolo,

para enterrar, como la vaca, medio cuerpo

el mismo que nos crece cada día.


Ahora todo es nuevo, todo es joven,

no reconozco cuevas, olas ni olvidos.

Mi hogar es la hierba y el suelo,

ni cedro ni ébano ni palosanto.

Raspo mi corazón en la corteza desprendiéndome las piedras del bolsillo,

no fueran un atajo hacia la luz.

Solo los locos comprenden la cordura de los vivos,

ahora sé que la vida era eso:

después de haber aniquilado la luz el tiempo el último cartucho

abrir las puertas que no existen y dejar entrar el sol

en tu casa de transparencia.

 

lunes, 18 de marzo de 2013

RECITAL EN TRIANGULO: DIA MUNDIAL DE LA POESIA




Miércoles 20 marzo - 21 h.
Sala Triángulo - Zurita 20 - Lavapiés
Muchas voces, una sola voz
 


 
Lectura para homenajear al Día Mundial de la Poesía, el día siguiente a esta jornada, por lo que a las 00.00 h todos los participantes aparecerán en el escenario leyendo al unísono cuatro versos y generaremos una especie de mantra . . .
Cada uno de los poetas convocados leeremos un poema nuestro y otro ajeno. Espero contar con vuestra asistencia. Creo que será una bonita velada.
 

 
 

 

 

lunes, 4 de marzo de 2013

ESCRIBIR: VIVIR OTRAS VIDAS




Escribir puede ser, entre otras cosas, una forma de vivir otras vidas. Hay muchos novelistas que declaran que "son otros", que viven la vida de sus personajes, a veces con una tremenda intensidad. He aquí cómo nos cuentan algunos de ellos su experiencia:

 
"Si la vida es libertad dentro de una situación, la vida de un personajes novelístico es doblemente libre, pues permite al autor vivir misteriosamente otros destinos, quizá el hecho fundamental que incita a escribir ficciones. En ellas, como en los sueños, el hombre puede vivir otras vidas y realizar ansiedades infinitamente frenadas por su inconsciencia. Creo que en éste fenómeno reside el valor catártico de la novela o el teatro"
Ernesto Sábato.
 
"Cuando yo era niño tenía la esperanza -contra todo lo que pudiera esperarse- de ser varias personas. Ser una sola persona me parecía muy poco. A medida que uno vive, se afianza el mismo maniático, el mismo nimio personaje. No creo que haya riesto de perder la identidad en la obra. La obra refuerza la identidad, la refleja, se parece inevitablemente al autor, porque el ego siempre está ahí".
Bioy Casares.
 
"Al otro Borges es a quien le ocurren las cosas. Sería exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Poco a poco voy cedíendole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Yo he de quedar en Borges, no en mí, pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro. No sé cuál de los dos escribe esta página".
Jorge Luis Borges.
 
"Me transformo en los personajes sobre los cuales escribo. Estoy tan inmersa en ellos que sus motivos son los míos. Cuando escribo acerca de un ladrón, me vuelvo ladrón; cuando escribo sobre el capitán Penderton, me vuelvo varón y homosexual; cuando escribo sobre un sordomudo, ensordezco mientras dura la historia".
Carson
 
"Si la vocación del novelista llega a ser una necesidad tan imprescindible, una necesidad de carácter vital, entonces se diría que ese rebelde es también un esclavo, que ese hombre se halla en desacuerdo, en pugna con la realidad, está frente a su propia insatisfacción, es decir, frente a su propia vocación, en situación de servidumbre, de esclavitud. Es como si esa vocación nacida de una manera un tanto leve, y que luego se fue acrecentando, inoculara en él una presencia extranjera que lo fuera invadiendo, colonizando, tiranizando".
Mario Vargas Llosa.
 
"Me siento múltiple. Soy como una habitación con innumerables espejos fantásticos que distorsionan en reflejos falsos una única realidad anterior que no está en ninguno y está en todos. Como el panteísta se siente árbol, se siente flor, yo me siento varios seres. Me siento vivir vidas ajenas, en mí, parcialmente, como si mi ser participara de todos los hombres, una suma de no-yos sintetizados en un yo postizo".
Fernando Pessoa.
 
 
 
 
"Yo soy otro"
Arthur Rimbaud.

 
"Madame Bovary soy yo"
Gustave Flaubert