TALLER DEL SABADO 7 DE MARZO

Un éxito nuestro taller de Escritura Creativa y Conocimiento Interior. Las plazas disponibles (diez), casi completadas. Los alumnos se divirtieron con las dinámicas propuestas, se emocionaron con sus propios escritos y los de sus compañeros, se sorprendieron con los textos que leímos y que animamos a comentar, compartieron vivencias, risas, historias con finales imposibles, versos poderosos y versos vueltos del revés, opiniones en torno a la escritura. Y a la vida. Jugaron con la música, con los recuerdos y con las palabras. Aprendieron algo nuevo, recordaron algo viejo y se fueron con ganas de escribir. Y nosotras aprendimos y nos divertimos casi lo mismo.
Gracias a nuestros alumnos del sábado y a los que han de venir. Y a todos por vuestro apoyo.

CURSO DE ESCRITURA CREATIVA Y CONOCIMIENTO INTERIOR

ESCRITURA CREATIVA

Y

CONOCIMIENTO INTERIOR

TALLER PRÁCTICO INTENSIVO

 

¿Sabes que la escritura es una herramienta valiosa para conocerte a ti mism@, como el ser único e importante que eres: Observar y reconducir tus emociones, encontrar mayor armonía, mejorar la autoestima, expresar tu yo interior y tener una vida más plena a través del gozo de la creación artística?

 

 

Tanto si quieres animarte a escribir como si ya lo haces, te proponemos un espacio inspirador en el que, a través de ejemplos y propuestas que incentiven la imaginación y la presencia consciente, ayudándonos de otras técnicas (como la relajación y la expresión corporal) y partiendo de tu propia creación, te ayudaremos a explorar las posibilidades de la escritura creativa como fuente de conocimiento interior y de satisfacción vital.

SÁBADO 7 DE MARZO DE 2015        

OM-KUMARA, Cl Matadero, 2, Alcorcón

Impartido por PILAR ARRIBAS (psicóloga) y

                LOREN FERNÁNDEZ (escritora)

Duración: 4 horas            Aportación: 30 €

 

www.om-kumara.com tel. 914862529

escrituraycrecimiento@hotmail.com tel. 658190154 / 630825470

 

MARÍA SOLIS MUNUERA: ´"´MORTIFERO, INGENUO Y TRANSPARENTE"

Hace unas semanas se presentó en el Café Comercial el poemario "Mortífero, ingenuo y transparente" (edicionese Vitrubio), de María Solís Munuera. Presentación que se volvió a repetir el pasado jueves en la Casa del Libro de Madrid, ante el enorme éxito y la afluencia de público del acto anterior.

¿Y qué tiene este conjunto de poemas que ha llamado tanto la atención, que ha provocado tantas reseñas entusiastas y minuciosas? Sin duda, la gran personalidad poética de la autora: lo que escribe María Solís, aunque tiene pinceladas y ecos de grandes poetas, sobre todo americanos (la autora, además de una amplia cultura e inteligencia lectora, lee y traduce en varios idiomas), es algo que tiene un tono, un enfoque, un uso de los detalles y de las palabras que solo escucharemos en los poemas de María Solís.

Por un lado, su forma de mirar lo cotidiano, de adentrarse en mundos como el de los ácaros o la procesionaria, de reinterpretar la caza del zorro o el uso maternal de la saliva, de detectar la atracción de la muerte en una inocente escena de playa.
Versos poderosos que van revelando su interior poco a poco, aderezados de humor y de espanto. Porque, en ocasiones, nos sorprende con imágenes siniestras, en las que el humor acentúa el horror (En el supermecado venden niñas / no más de cinco años, por favor)(El hombre que ha venido a salvarnos padece de anorexia); en otras, es un ironía casi tierna bajo el que se transparentan las sombras más tétricas (Ya es verano/porque ha caído un cuerpo en la piscina)(Mamá ha metido espejos en el pavo/Vomitaría, si estuviera vivo). La mirada lúcida sobre esa mezcla de miedo y amor, de asfixia y protección, que es la familia (-la madre, amor, higiene, catatonia-)(La precisión de la hora, del corte, del castigo a la hija,/a la pornografía de la masticación./La urbanidad, silencio/de tres) y la representación en toda su crudeza de la vida, en la que ni la ausencia de dolor (El doble del dentista me sonríe/dice que hay otra forma de cura: Sin dolor) ni la protección de la madre (Y las madres verdosas lo prohíben/pero el mar son espasmos de medusa) ni acatar las normas (Ha muerto una señora respetable./Austera, castellana,/los poros obstruidos de justicia) puede librarnos del veneno mortífero, ingenuo y transparente que flota en ese mar que es vivir, y en el que nos zambullimos con obstinación y entusiasmo, divertidos por lo mismo que de terrible tiene el juego.
 

NIÑOS EN UNA PLAYA

 

 

La mer aux spasmes de méduse

(La mar, con sus espasmos de medusa)

 Saint-John Perse

 

 

La tierra se aburría, asexuada
por la esterilidad de los rastrillos verdes, de la pala y el cubo,
por la enfermedad del enanismo en unas manos
y una madre que las mantiene torpes con plástico y color.

 
Llegó la colonización de las medusas.
Contra ellas
navegan barcos rojos con las cruces,
desembarcan el cabezudo y el gigante.
Para un suficiente número de presas
no les bastan las redes, los cazamariposas,
necesitan
el volumen vacío del juguete.

 

Así el cubo, la pala y los rastrillos verdes
son hundidos
y emergen con veneno, la descarga, la baba,
la belleza.
Y los niños crecidos del invierno
aplauden
e imaginan la zambullida del marino
en el agua que hierve de urticaria
y a su vez desean sumergirse, buscar
al animal mortífero, ingenuo, transparente.

 

Y las madres verdosas lo prohíben.
Pero el mar son espasmos de medusa.

 

ESTALACTITA

Gotea la religiosa omnipotencia y tú,

desnudo.

 

Gotea la maldita ubicuidad y tú,

desnudo.

 

Dios tiene una erección

de displicencia.

 

Lanza el alma.

Gota
a

 

EL ESPIRITU DE EMPRESA DE LOS ACAROS (KAROSHI)

 

 

"El trabajo te salvará la vida"
dicen el terapeuta, el padre y el amigo.
Un edificio enfermo será el héroe,
le estamos preparando un gran desfile.

La importancia económica del ácaro
es el gramo de piel perdido al día
por un humano adulto, amor de araña
que copula en el polvo y la moqueta.

Acolchonado interno, dermatófago,
el espíritu de equipo de los hombres
que levantan la empresa, el féretro o el Cristo:
ese rictus de silla giratoria.
Con su amianto presiona la vagina
la secretaria: así no nace nadie
y los fetos maduran, se convierten
en hombres, envejecen y mueren en el útero.
En los hoteles
ya no pueden abrirse las ventanas,
el aire respirado se recicla.
Libertad de vapores ergonómicos.

Antes hubo espíritus no estancos,
que dejaban impresa en las paredes
la humedad japonesa de la sangre:
la honorabilidad de la carótida
sesgada, los tres cortes del vientre.
Nunca morir de espaldas, nunca
sin atarse previamente las rodillas.

Son los emplastecidos por el blanco
industrial, ácaro del terciopelo
y de la sarna. Y qué hacer, si le dan
pistolines a un grupo de soldados
que no quiere morir. Correctamente.
Los ácaros son seres responsables.
Los soldados son seres responsables.
Viven, se reproducen y sonríen
como crecen las uñas de los muertos.

 

BELENES

El mazapán borroso entre lágrimas y golpes en la mesa

El silencio como música de fondo

de los villancicos que escalan el patio

Espumillones deshilachados que nunca se tiran

Gritos en la habitación de matrimonio

y un poso de coraje al fondo del papel pintado

Mi empeño de virgen y de atea

por levantar un nacimiento

En el lugar sagrado caga un hombre en cuclillas,

la mula babea los pañales de un dios

y al alba del día sexto

unos reyes persiguen cometas y otros matan inocentes.

 

Qué terquedad divina me obligó a respirar

y a salvarme

entre los fantasmas de las navidades tristes

construyendo ciudades de arcilla donde los niños cometen milagros.

 

                                             

"LA PIEL ENCENDIDA" de Juan Besada

El pasado día 6 se presentó en Santiago de Compostela el nuevo poemario de Juan Besada, “La piel encendida”, editado por Cuadernos del Laberinto.

Después de la intensa voz social de su “Para no sufrir amnesia”, esa voz se vuelve ahora íntima, con la misma intensidad, capacidad de emocionar al lector y personalidad poética.



Juan Besada y Manuel Quintans

El poemario consta de 14 poemas y una “addenda”, que son en realidad un único poema, un largo y detallado recorrido por el cuerpo amado, paso a paso del nacimiento del deseo hasta su culminación, momento a momento del encuentro entre dos pieles encendidas por ese deseo que es como una madeja que se desovilla lentamente, sin prisas porque “hay mucho tiempo para ser feliz”. Cada poema explora una faceta y va ensayando con distintas métricas para adaptarse a lo que busca transmitir. La piel se convierte en un paisaje por el que no solo caminamos, sino que podemos ver, oler y tocar.

Maravillosa la capacidad de Juan Besada para conseguir esto, y para hacerlo con ese equilibrio entre lo lírico y lo concreto y para imaginar y transmitir tantas maneras de desovillar el deseo en “La piel encendida”. Relatar el viaje a través de la pasión, con la meticulosidad de quien intenta guardar lo efímero para que viva, al menos, en el recuerdo.

 

En palabras del propio poeta:

 “Me encanta pensar en La piel encendida como un viaje místico en el que el protagonista es el deseo empeñándose en memorizar cada instante y cada elemento del paisaje que recorre persiguiendo la fuente que lo alimenta. Y no es mi deseo particular este protagonista, el mío personal y único, sino el que,  por decirlo con palabras de Elena Orive en el prólogo, “es el motor de casi todas las historias en Literatura, el motor de nuestras vidas”.

Y aquí os dejo con una pequeña selección de versos, para abrir boca…

 

I

Ovillo mi deseo

lo coloco en tu vientre

justo en ese lunar bajo el ombligo

y comienza la hora de la desdevana:

al principio con aparente pereza

pues se desovilla muy despacio el deseo

deslizándose por la piel

rozando apenas los contornos de tanta geografía

entre los árboles de la selva ignota

recorriendo los costados

dibujando la cintura

extendiéndose por el valle que descubre

para iniciar

ya descansado

la ascensión de la primera cumbre rosada

y busca el sendero

y se detiene

y se sienta

y mira

y quiere comerse todos los olores

y es entonces cuando juega el hilo a devanarse

de nuevo

y retrocede

teme no haber reparado lo bastante en algún matiz

del aire

en una vibración concreta del aire

que al tropezar con la piel

iba tejiendo una música

que antes no existía

y acerca el oído

y descansa de nuevo

hay mucho tiempo

para ser feliz

 

IV

Resbalando por la miel

encendida

de tu cuerpo

mi deseo se estremece

tiembla y se ovilla

quiere apretarse

para tomar impulso

respira

alcanza el hombro

se sienta

sabe esperar

siempre hay tiempo

observa los pormenores

para seguir añadiendo

elementos a su memoria

y otea

en el horizonte

la ceja

de donde viene

se desliza

retrocede

vuelve a esperar

no se decide

divisa el cuello

calcula la distancia

se voltea y atisba

en lontananza

el ojo de un poro abierto

del ojo asciende una duna

diminuta

y en la duna hay una garza

de plata

un su güello resplandece

cuando el otro es el que guiña

y se decide por fin

comienza a desovillarse

se desliza a ras de piel

llega hasta el ojo

alcanza el médano

husmea

trepa

y al coronar la duna

huele otro ojo

y desciende

y al llegar a la abertura

se detiene otra vez

para cubrirla despacio

con la yema de su dedo

y es entonces

cuando de duna en duna

comienza

esta danza suprema

de mi deseo en tu piel

VII

Para poder guardar el claroscuro

adentro del arcón de su memoria

el que traza la luz con el follaje

de la rama del tilo que da sombra

a tu mano a tu brazo y a tu codo

mientras la brisa esparce los aromas

y recorre tu piel acariciándola

y el abrazo del aire con las hojas

se dispone en la entrada de su oído

mi deseo se ovilla y es por eso

porque quiere alcanzar tus humedales

sin dejar el sendero en el olvido

ENTREVISTA EN RADIO NACIONAL, RADIO 5: CIENCIA Y POESIA

ENTRE PROBETAS

PROGRAMA 7

22 octubre 2014

Ciencia en poesía y Síndrome Wolf-Hirschhorn

 Enlace de mi participación en el programa de Radio5 "Entre probetas", que dirige Jose Antonio López Guerrero. Mi intervención, del minuto 5 al 15, aproximadamente. Aunque seguro que el programa al completo os resultará interesante y ameno, como todo lo que hace este monstruo de la divulgación científica.
Un maridaje de ciencia y poesía, del que me ha encantado formar parte.


http://www.rtve.es/alacarta/audios/entre-probetas/entre-probetas-ciencia-poetica-sindrome-wolf-hirschhorn-22-10-14/2822655/

 

¿Relación imposible? Con dejo con citas de algunos escritores y científicos que tenían muy claro eos puntos de unión entre la poesía y la ciencia.

 

 

 

 

VOCES DEL EXTREMO MADRID 2014

 

Emocionante y enriquecedor encuentro de poesía, poetas y público en torno a la poesía social, el que tuvo lugar este último fin de semana en Madrid. Un orgullo poder participar en él. Gracias a los organizadores por la invitación y por incluirme en el volumen antología editado por la editorial

Amargord.
El poema con el que participo, "Vienen sangrando", está hoy más que nunca de (triste) actualidad con el asunto del ébola. Creemos que podemos dar la espalda a esa parte del mundo que se desangra, como si las fronteras fuesen otra cosa que convencionalismos que intentan separar a una única Humanidad y como si su dolor no fuese a tocarnos nunca, a hacer tambalear nuestra comodidad, a manchar nuestro egoísmo, a herirnos también.

 

VIENEN SANGRANDO

Viajeros invisibles de la ciudad subterránea

vienen sangrando.

Viene Jamal,  con las prietas carnes de la liebre a quien persiguen los galgos

a través del muro, a través del Estrecho, a través de la miseria.

Viene Katya, con los muslos marcados

por los dientes de sus dueños de alquiler

y el hígado roído por el hambre de su perpetuo amo.

Viene María Elena, vertiendo bajo su delantal de niña rota

babas de viejo, y fetos callados.

Viene Máximo, en los bolsillos su cartilla del desempleo,

entre los dedos seis lustros de callos,

haciendo equilibrios sobre los raíles mohosos de un tren de cercanías.

Viene mi tía Maribel con el vientre ajado

después de parir cuatro alacranes.

Viene el perro que fue abandonado

en cualquier gasolinera,

el viejo perdido en un supermercado,

una revolución olvidada en una cinta de cassette.

 

Algunos vienen sangrando.

Otros, no. Indiferencia.

O un levísimo rechinar de dientes que nos salva los ojos girando

hacia el mar, hacia los golpes mecánicos del limpiaparabrisas, hacia el neón de los bares.

Pero ellos, invisibles aún, vienen sangrando.

Pasan por las avenidas y las iglesias, por los cines de estreno,

por las alfombras pálidas de los burdeles caros,

por los escaparates de las relojerías  donde se vende el tiempo que no les pertenece.

 

Vienen sangrando,

a través de las noches de lluvia y de los días de asma,

dejando un reguero de sangre obstinado

sobre el que flotan el polen y los insectos.

 

Vienen sangrando,

y su sangre se irá esparciendo por los parques,

y correrá bajo las torres modernistas y los puentes romanos

y quemará las cosechas de trigo, las raíces de los rascacielos, el alma de las hormigas, la sombra de las catedrales.

Hasta que sepamos

que esa sangre es nuestra sangre.