PRESENTACION DE "MITOLOGIA DE LAS PIEDRAS"

Loren Fernández, hablando de su libro

Jesús Urceloy, con los cinco poetas "avenaloqueros"

Un público estupendo

Como ya os adelanté, el pasado 30 de junio presenté mi libro de poemas "Mitología de las piedras" en la sala Clamores, de Madrid, dentro de la colección "Avena Loca" de ediciones Amargord, en la que también presentaron sus libros Esther Madrigal, Carlos Tejero y, en reedición, Deborah Antón y JoseAntonio Rodríguez.
Pasamos un buen rato entre amigos, hubo mucha poesía, jolgorio y una entrañable presentación de Jesús Urceloy, director de la colección.

Loren Fernández, la menda lerenda, recitando uno de sus poemas



Fotos de Manolo Fernández (que no es mi primo, oiga)

JOSE LUIS MORANTE Y JUAN CARLOS MESTRE: FIN DE CURSO DE LUJO POÉTICO

Terminamos el curso "claustro poético" en la Piscifactoria, con un regalo de lujo por parte de nuestro "director de claustro", Jesús Urceloy: la ocasión de charlar y escuchar a Jose Luis Morante y Juan Carlos Mestre. Conmovernos con sus poemas, aprender de su experiencia de escritores, y sorprendernos de la sencillez, la calidez y la cercanía de tan grandes poetas.
Gracias, y buen verano a todos.

Con Juan Carlos Mestre y Jesús Urceloy

La nostalgia es un pájaro que enciende su rumor en la noche
En una ciudad de provincia. En una ciudad con tiendas de ultramarinos y ángeles que cruzan el cielo en bicicleta.
Es una tarde de domingo, a eso de la tibia luz del anochecer cuando aún no han dado las ocho.

Bajo la dulce curva de los soportales las muchachas como yedras fragantes ensueñan el melado torso de los jóvenes.

Mi memoria advierte esa dicha, el celeste vapor que los labios exhalan entre palabras secretas. Lo que recuerdo es
hermoso, como el aceite que resbala de una tea encendida y fulgente se esparce sobre los cuerpos desnudos,
sobre el súbito mármol de los amantes dormidos.

Lo que borda la ternura sobre los valles del Bierzo, lo que lentamente abolido aún palpita como un rubí en el melodioso
pico de los pájaros. Así os he sentido, libres y gozosos días donde viví cansado por la luz, radiante, estremecido,
hijo de la tristeza y los relámpagos.

En una ciudad de provincia. En una ciudad con escaparates y jardines y trenes silenciosos. En una oscuridad amenazada
por el muro cinerario de la aurora.

El otoño era bello, nuestros pensamientos tenían la sonrisa del niño que se baña en el río. Como nacidos del puente o
de la torre, como la piedra, despacio, el deseo de la aventura fue huyendo de nosotros, como la albahaca de los oteros
de junio, como el jaspe que lanzado por la honda silba brillante hacia los cielos.

Llueve, esa gente que soy y que conozco ha salido a la calle, al céfiro suave de los dialectos del monte. La noche ha puesto
lámparas apagadas en los nidos vacíos, solitarios pastores en las tristes cañadas del otoño.

Ya lo sabéis, como esa postal borrada por el sol que guarda en su zurrón un cartero celoso. 

JUAN CARLOS MESTRE

Jose Luis Morante, con los miembros del Claustro de Poesía

Aforismos del trópico

Para los que caminan extraviados en el pesimismo

Las gafas de sol ocultan una mirada estrábica.

Alquiló una sonrisa respetable para fingimientos y usos cívicos.

Tarde de café con reproches y una burbuja onírica que respalda el pasado común.

Ese tenso diálogo entre una cobardía expansiva y el remordimiento.

Su optimismo sugiere que la lógica cierra el camino al caos.

Músculos vigorosos, épicos, espartanos para transportar un paraguas en los días de lluvia.

Tras el largo proceso de aprendizaje, no sé masticar chicle.

Tartamudez de ideas.

Una biografía llena de traspiés. Como Cervantes.

De su ignorancia aprendí mucho. Pero no lo sabe.

Es tarde; el momento justo de hacer casi todo.

¿Vidas? Patéticas imitaciones que súbitamente se desvanecen.

JOSE LUIS MORANTE

 

PRESENTACION DE MI NUEVO LIBRO

 

Os comunico que el próximo sábado, día 30, en la sala Clamores de Madrid (Cl Alburquerque, 14)presentaré mi libro de poemas" "Mitología de las piedras", dentro de la colección Avena Loca, de la editorial Amargord. También presentarán sus obras Esther Madrigal y Carlos Tejero, y recitarán algunos de sus poemas Deborah Antón y Jose Antonio Rodríguez, que ya publicaron hace algunos meses, abriendo la citada colección.





Esther Madrigal



Deborah Antón

¡Esperamos veros por allí!

Loren Fernández.

José Antonio Rodríguez

MICROCUENTOS

MI MALETA Y YO

Mi maleta y yo nos despedíamos con ternura en el aeropuerto, cada viernes. Ella solía tener más suerte que yo. El domingo volvía a buscarla entre las otras maletas que giraban en la cinta transportadora y, ya solos en mi cuarto, yo le enseñaba el forro de mis bolsillos, ella me abría un interior de máscaras batusis, bragas de blonda con marcas de dientes o manoseados planos de Pernambuco y Aix en Provence.

Este domingo no ha regresado. Ninguna de las maletas que levantaban el telón de la cinta interminable se le parece. Entre las piernas de los viajeros encuentro una postal de Jalisco, escrita al dorso: “Estoy harta de tu falta de compromiso y de tanto ir y venir sin llegar a ninguna parte. María Dolores”.

Nunca me mostró sus sentimientos. Ni me dijo su nombre.

HOMBRE DE BUENAS INTENCIONES

Extiende los puñales sobre el cristal de la mesa, pulcra y ordenadamente, como una echadora de cartas.

           Están a punto de venir a cenar los suicidas.

 

EL ESPEJO

Mi perro ladra con desesperación a su imagen en los espejos. Mi perro sabe cosas que yo ignoro.

OLVIDO TATUADO

           El hombre de espaldas lleva tatuado en la nuca un nombre de mujer que nunca acierta.
 

"ESTE AÑO TAMPOCO HICIMOS LA REVOLUCION", por Rodrigo Cueto

Me ha parecido tan significativo este poema de mi amigo Rodrigo, que he sentido la necesidad de compartirlo con vosotros. Aparte de su calidad literaria, me parece que representa un paso, un cambio cualitativo en el proceso de "indignación" de la gente común, esos que sentimos que nos están estrujando el cuello y no podemos hacer otra cosa que gritar. De momento.

Este año tampoco hicimos la revolución

“El año que tampoco hicimos la revolución”

Colectivo Todoazen – Caballo de Troya 2005

La ciudad se está quedando hueca

como fichas de bambú vamos cayendo

a la arena de los lunes, al final de mes.

Llega a la calle un aire frío, como triste

de filósofos kantianos buscando una salida

el unoporciento ya no oculta su estrategia

y el monólogo da bastante miedo

las palabras también se manifiestan

El paraíso perdido está en Suiza

hay plaga de decretos en el parlamento

y descuentos en la compra de la cuarta tele

menos beneficios de la banca  más despidos

muere Adrienne Rich y el papel pasó de largo

los enfermos también se manifiestan.

Declaran los debates especie en extinción

el Rey gana el Príncipe de Asturias

el coltán no sale en los periódicos

para los residuos ya existe la magia

en tu pelo puedes encontrar mercurio

los ancianos también se manifiestan.

Suben los nazis en Grecia

rebajas en el precio del vehículo blindado

la reforma laboral nos lleva al siglo diecinueve

los coches se moverán con tus patatas

el hambre no es problema si está lejos

y la culpa es de las bolsas de plástico

los niños también se manifiestan.

Necesito comprar los domingos por la tarde

necesito un todoterreno para llevarte al cole

y un móvil más inteligente que  lo explique todo

el agua es un negocio, ellos lo saben

los enfermos valen mucho, ellos lo saben

los muertos no interesan, los sanos menos

los perros también se manifiestan

sube la venta de diamantes en el dosmilonce

las élites juegan a otro juego

la clase política juega a ese juego

los sindicatos no saben a qué juegan

lo que me pasa es que soy un vago

lo que te pasa es que lo quieres todo

venden el Grito por noventa y un millones

los policías también se manifiestan

me ofrecen un seguro del seguro de mi  vida

y canales y canales complacientes

lo que me pasa es que soy un radical

tengo siete años una tablet y un iphone

y siguen  doblando  las  películas

oferta Madrid – Roma, veinte euros

los manteros también se manifiestan

Bankia tiene un agujero como las Marianas

el club Bilderberg  se frota las manos

las redadas racistas son brotes psicóticos

están privatizando las palabras

los poetas también se manifiestan

rodrigo cueto 2012

POEMAS SONOROS

Si pincháis el siguiente enlace, podréis escuchar cuatro poemas de mi próximo libro, recitados por el estupendo actor de doblaje Jacinto Montesdeoca. Un lujo escuchar mis versos en su poderosa y emotiva voz.
Dos de los poemas ya han sido publicados en este blog; no así los otros dos. Así que os transcribo el primero al menos, para que comprobéis que distancia tan grande separa lo que se ve con los ojos de lo que, además, se escucha. Si se escucha de una voz como esa...

http://soundcloud.com/jacinto-montes-de-oca/loren-fern-ndez-ferrer

LA MUERTE TIENE OJOS DE BETTE DAVIS

                                                          

“She´ll take a tumble on you                                                                                                                         

Roll you like you were dice

She´s got Bette Davis eyes”.

Kim Carnes, Bette Davis eyes.

Cuando ella aparece en blanco y negro

licuada en las gotas de morfina

Cuando estira las sábanas y las tinieblas

Cuando cae sobre mí una esperanza cruel

que me hará hundirme en lo profundo

Cuando me hace rodar como un dado

que sus dedos suturan

y tengo la certeza de palabras de nieve bajo las mascarillas

Cuando me dice te quiero

con la turbia alegría de los locos

y sus labios abren surcos

que la fiebre tarda horas en devastar,

no hago preguntas.

Sé que la respuesta

es la llave de los Infiernos.

REFLEXIONES SOBRE EL PROCESO DE ESCRITURA. JORDI DOCE

He leído estas reflexiones sobre la tarea de escribir del poeta y crítico literario JORDI DOCE. Espero q las encontréis tan interesantes como yo.

"Escribir significa conectar con cierta longitud de onda que emana de uno mismo. Hay que apartarse un poco del yo y orientar la antena en su dirección. Por eso el que escribe no es yo, sino quien le escucha, y por eso lo escrito no es el relato del yo, sino del otro, de ese tú que lo transcribe, que escribe al dictado en medio del tumulto cotidiano. Y, por si fuera poco, resulta que ese tú no siempre es el mismo, puede cambiar en cada audición. A veces incluso es un pequeño público que compite por un lugar de privilegio frente al estrado."

"Al escribir apartamos de la vista la muerte. No la olvidamos (tal vez escribimos sobre ella o tratamos de desentrañar su naturaleza), pero en cierto modo la obviamos, nos sustraemos a su presencia. La escritura nos deposita en un tercer tiempo que no es ni vida ni muerte pero que las abraza y subsume. De ahí la momentánea tristeza, el acceso de cansancio desesperanzado que sigue a la página escrita. Volvemos a ser mortales, volvemos a sentir el peso gris de la carne."

"Robert Graves explicaba en una carta que, al escribir, era capaz de percibir el vuelo de una mosca o el ruido de unos pasos anónimos al otro extremo de la calle. En los instantes de escritura los sentidos se hallan sumamente alerta. Todas las antenas se han desplegado, nuestros nervios se hayan literalmente de punta, pero a la vez hemos dejado de ser cuerpo, no lo sentimos, acogemos su información como si fuera de otro, gravitamos o levitamos en el aire y a menudo parece (exageración que esconde una verdad profunda) que nos hemos desdoblado, de modo que es posible vernos escribiendo mientras escribimos, ser a la vez el escritor y lo escrito."

 

 

"Con frecuencia, más que hacer nosotros algo, somos la resistencia contra la que ese algo germina y se fortalece. Cuántas veces, después de dos o tres horas de trabajo infructuoso, la línea o la idea buscada se me han aparecido cuando hacía otra cosa, cuando ni siquiera pensaba en mi trabajo primero. Esa línea estaba ahí, crecía contra el muro que yo mismo era para ella, y sólo cuando me aparté se hizo visible, pudo cruzar al ámbito de la conciencia. Era importante estar ahí, ofrecer esa opacidad, pero también marcharse, deponer el pulso, los vectores de la voluntad. Estar y no estar, ser el interruptor de uno mismo, el latido cuya naturaleza incluye negarse a sí mismo."

"Conviene saber cuándo estamos ante un ejemplo genuino de inconformismo, de disgusto con la propia obra, y cuándo ante una inclinación no menos peculiar a ver más verde la hierba del vecino. Lo que hace el otro siempre parece más lúcido, más lleno de mérito, por la sencilla razón de que desconocemos la trastienda, el humilde armazón de alambres y madera que lo sostiene; surge ante nosotros armado de pies a cabeza, como Atenea, y de inmediato nos arrastra a una guerra que no es la nuestras y en la que corremos el riesgo de perder el poco afecto que aún sentimos por nuestras cosas."

 

 

"Siempre estaré más cerca de los escritores para quienes el hecho de escribir supone al menos una alegría física, instintiva, casi animal, como la de un niño saltando las olas o dejándose llevar por el entusiasmo de la carrera, jugando con una fuerza que no sabe cómo agotar. Esa ligereza, al cabo, su facilidad para ir de un estado a otro, de la risa al llanto, del juego a la hosquedad. Como Dickens, que lloraba y reía con cada quiebro de la acción, y a quienes sus hijas oían desde el piso de abajo decirse en voz alta los diálogos de sus personajes."